Botas pretas, alvas meias três-quartos
Entre a poluição industrial
Ele é o garoto do ano 1894
Sentado no batente,
Do dia corriqueiro,
Ainda quente
Observa os jornais no ficheiro
Macademas abaixo,
O teatro da cidade
Arranca berros de horrores
Dos aristocratas alucinados
Jack não fora encontrado
Lewis? Nem mesmo ouvira.
Mas era ali, longe de casa,
Que sonhava as fantasias.
Escrito por Julio Capistrano
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